Algumas vezes nos reunimos às margens de um córrego que corria manso atrás da chácara do Lalá. Levávamos as nossas varinhas de bambu mesmo sabendo que no tal córrego, nenhum peixe de expressão iríamos pescar. Só algumas pequenas piabas.
A garrafa de Velho Barreiro era aberta, e João Preto começava a contar os casos vividos por ele nas cidades interioranas quando biscatiava pelos sertões de Minas Gerais.
Este era o nosso peixe!
Às vezes em noites chuvosas e escuras, ou em outras iluminadas pelo luar, as histórias contadas por este preto de pele, e branco de alma começava a nos encantar. A riqueza dos detalhes e o brilho no olhar, já era o suficiente pra fazer a gente acreditar.
Contava das fotos que tirava com uma máquina polaroide, e de quadros que vendia para donas de casa, e que muitas vezes trocava suas mercadorias por um jantar.
Esse mundo! Esse mundo! É verdade! É verdade!
Era assim que gostava de se expressar.
João Preto era o mestre de obras do Vale das Andorinhas. Foi ele que construiu a residência dos meus pais. A nossa casa de campo.
Quem tiver histórias do finado João, por favor relate nos comentários desta postagem.
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